Al este , en esta hora perfecta en que contemplamos la situación mas espiral de todas , una fruta amarga en la invertebrada polución, el eclipse se tansforma en pesadilla.
La tarde en la insinuación de la caida, el retorno confuso, todo este escape de atardeseres y el tumulto de personas acercandose a una cueva, en el espacio interior de un frio día, el silencio despertadndo lentamente como una fiesta macabra.
los recuerdos prohibidos, y las ganas de no hacer nada, el planeta es un eclipse de otra gama , los despertares son fuente de magia y la ensoñación vuelve otra vez, vuelve lenta , vuelve perseverante como en una fiesta de huesos, y los retornados ya no bailan la canción de la muerte.